Сколько слов о войне, о беде, о страданиях?
Сто эпитетов боли, сто оттенков отчаяния:
Голод, бедствия, муки болезней, утраты…
Неизбежность диктует — записывай, автор!
Непрерывный поток чёрных строк, мрачных смыслов.
Прикоснулся и словно уже отмылся.
Полосуешь надежду острозубою скорбью,
Множишь зло, ковыряясь в источнике боли.
Сколько горестных глаз морок твой прочитают?
Сто протянутых рук безнадёжность поймают…
Удалю все терзания с экрана души,
Буфер смыслов очистить пора безвозвратно.
Светлых истин букварь начну с красной строки,
И недрогнувшим пальцем накликаю «счастье».
