Робкой мыслью, нежной грезой Прикоснулась к твоей дали. Помнишь, между нами грозы Полыхали? Нет, едва ли…

Седьмое мая дата странная — И грустно и охота праздновать. Страх стёрт сияющей надеждой, Лишь шрамы помнят боль ушедшую.

Снова семеро промчались, Время сгрызли. То ли солнце припекает, То ли виски.

Вслед за мной, отключенной от счастья, Обесточенный провод змеится. «Прикурить» бы от сострадания, В бак плеснуть доброты, подкрепиться.

Поэт — больше чем призвание, Это, конечно, диагноз. Не спешите меня отговаривать, Вы и сами читали разных!